Medio japoneses

Esta noche dormiré nervioso, recordando lo que es y ha sido. Le gritaré al cielo que no todo está perdido. Bebiendo café, manteniéndome en vilo, para no perder, sonriéndote. Te prometo que no olvidaré esta promesa, olvidaré lo que te prometí, pero esto es un secreto que ya viví. Dicen que la vida es un círculo, recorro sus esquinas, perfectos lugares de simetría donde el error te enseña a perder la razón, o hacerla tuya. Te prometo que no olvidaré esta promesa, olvidaré lo que prometí, sonreirte de nuevo mientras pierdo el honor, y desaparezco, lentamente.

Perros y nabos

Somos sombras de lo que fuimos y seremos. Cercanos al abismo, a la muerte de los sentidos. Buscamos permanecer dentro de algo, húmedos, aunque haga daño. Soy viejo para decirte esto más el asco que siento es sudoroso, y su capricho, el don con el que apareces. Vete a casa y lame esa mierda que tus heridas rezuman. Vete a casa lamentándote del asco que es tu vida. Duerme tranquila pegada a una botella de moral con la que soportarte reflejada cada mañana. Consuélate con perros y nabos, de paso que te mueres, hazme caso.

Finisterre

Es un detalle prevalecer donde otros han caído, o un estúpido acto de cobardía enmascarada de necesidades vitales, o sencillamente un estado natural de sumisión producto de todo lo anterior. Es un detalle valorar, señorita, la diferencia con indiferencia, o por lo menos, consentir tanta ambiguedad moral sin morirte de verguenza. Es un detalle. Algo que no soporta el género humano. La indefinición que todo lo permite y justifica. La mitificación de la realidad hasta convertir las mentiras en verdades. Tan sólo un detalle.Cambiar las reglas del juego según vamos quemando cuerpos, el sentido común sin sentido consentido, el "todo vale" mientras yo lo diga. Me asquea, no se lo puedo negar señorita. No puedo evitar esbozar en mi cara una mueca de profundo y sentido asco cuando tengo la mala suerte de compartir espacio con semejante personaje, vulgar entre los vulgares, que por desgracia, sufrimos todos a lo largo de nuestra vida. Llámenlo suegra o cuñado, jefe o encargado, marido o si lo prefieren, hagan algo mejor. No lo llamen. Sería un detalle señorita, se lo vuelvo a decir, que en esta vida que nos toca vivir, el karma se manifestase públicamente como aquel mitico personaje de comic de mi añorada infancia. El "motorista fantasma". Como un espíritu justiciero en estos tiempos sin justicia social, encadenaría gargantaas a su moto, poniendo rumbo hasta Finisterre por la AP-9. Tan sólo un detalle.

Rutinas

Por escasos segundos ayer saboreé esos momentos en los que puedes mandar a la mierda absolutamente todo. En ese corto e intenso segundo se presentaron ante mi escenas recientes y pasadas, fingidas o pactadas, en las que me enfrentaba al carnaval del día cotidiano. Me pude contemplar a mi mismo disfrutando de la música, del frío marino, del hambre retrasada. Lo demás parecía lejano, apenas gozaba de importancia, y sonreí, mucho y alto. Sonreí. Sé que mañana la rutina volverá a recordar, dejará atrás la borrachera de la semana para golpearme con saña. Una gota más dentro de un vaso que puedo mover o no. Cuesta, sobre todo cuando el vaso se ha convertido en una gran piscina olímpica. Tiraré de la cadena...un poco...todo lo que mi mano izquierda me permita.

Viejo

Hoy puedo decir que he renunciado a mi mismo. Prometo morirme pausadamente, hacerme más lento, más conservador, menos literario. Prometo dar rienda suelta a las rutinas, las diatribas y las romerías. Colgaré bolitas de naftalina, contaré cada moneda para llegar a final de mes. Criticaré a las jóvenes por su vida malgastada, enviudado por la soledad. Prometo sentarme cada mañana en ese banco maltratado como yo mismo, con migas de pan y palomas que picotean cerca, a mi lado, los pies. Prometo enfermar con cada suspiro de aire y perder la vida con todo lo que hice antes. Prometo envejecer, perder la vida con palabras amontonadas como cabezas guillotinadas.

Guillotina

Las voces pugnan por salir a flote. Una por encima de otra, se amontonan como cabezas guillotinadas. Ponemos cara de habernos entendido. Cambias de tema y la lluvia arrastra toda la basura acumulada. No creo en las palabras. No quiero palabras. Prefiero los gestos, tus gestos, serenos, llenos de sentido, religiosos hasta el fundamentalismo. Me quedo con tu mirada, quieta, atenta. Tu boca expectante, acechando una sonrisa. La nariz que me busca, latente, acompasada de latidos. Vida. En ese breve espacio de tiempo en el que me olvido de mi, doy gracias a quien quiera escucharme, por ti.

Ermitaño

Son risas las que se escapan a cada segundo de nuestro lado.
apenas cercanas, se van apagando.
huérfanos de padre y hermano
mordiendo algodones
ocupando espacios.

Son prisas las que le entran al hombre enamorado
apenas sensato, se va conquistado
huérfano de futuro y pasado
mordiendo tus labios
invadiendo espacios.

Ahora se va lejos, el ermitaño
el de corazón frío, templado
a golpe de martillo rezando
por dejar de ser huérfano
de presente y segundos
y poder regresar cerca,
a tu lado.