Brindamos?

Ayer recibí un mensaje de madrugada. Estaba tomando una cerveza con un amigo allí donde solíamos gritarnos en silencio. En la casa, arriba.

Vi pasar nínfulas domesticadas por la costumbre del cariño. Nos encontramos una vez más todos los que proponemos encontrarnos. Los hay de todo tipo, tipejos y reflejos. Esa noche no podía quejarme. Tenía toda la claridad mental suficiente para distinguir los claros de las sombras. No dejes que me lie. El tema importante es el mensaje.

Estas pastillas me están matando silenciosamente pero es un mal menor dentro de la fase dolorosa en la que me encuentro.

Todo se tuerce de la noche a la mañana, eso es algo que me ha quedado claro desde hace mucho tiempo. No confío en encontrar a la niña de las uñas rojas. La verdad es que existe mucho ruido a nuestro alrededor, nos acostumbramos a él y somos incapaces de vivir sin él.

Es una cuestión de reeducación. De alejarnos sin consecuencia alguna de todas aquellas personas nocivas para nuestra ya delicada salud. No es fácil. En ocasiones pecamos de demasiado buenos, exaltamos la amistad como si de una jarra de cerveza al aire se tratase y tragamos todo, como aspiradoras ninfómanas de tranquilidad. Mentiras.

Todo cambia de la noche a la mañana, que se lo digan a mi amigo y a mí mismo. Si no cometemos ninguna torpeza no te preocupes que alguien se encargará de romper con la rutina de buenos momentos en la que crees haberte instalado.

Me importa una mierda si me tachas de negativo, hoy me ha dado por ser sencillamente “realista” y escupir lo que he escuchado, visto e intuido. ¿Qué me puedo equivocar?
¿A quién le importa? Sólo te puedo decir una cosa. He leído un mensaje de madrugada, he hablado con un amigo a unas horas en las que tendríamos que estar exaltando la amistad sea lo que sea que signifique para ti, sin embargo esta noche apesta por que la vida se ha cagado encima de nosotros y seguimos creyendo en que no somos la presa.

Renuncia a las buenas maneras. Golpea la mesa. Es hora de protestar y patalear, de morir con las botas puestas. Dicen que el cementerio está lleno de Héroes, nunca te dije que quisiera estar en uno de ellos. La canción que suena ahora habla de la posibilidad de ser Héroes por un día. Tal vez tengan razón. Tal vez es hora de gritar mía!! Ser nosotros los que manejemos el hilo de este telón. Aunque sólo sea por un día.

Existen cosas para las cuales luchar no es la opción sino el único camino. Entiende esta lucha como quieras eso sí, siempre con reglas de las que no apartarse.
Existen caminos por los que uno debe transitar en solitario. Entiende este camino como quieras, eso sí, siempre teniendo claro a dónde quieres llegar, y que los atajos suelen retrasarte más a la larga, sí, piensa a la larga por todo lo que has dejado de ver.

Esta noche toca brindar por nosotros y por mi amigo. Nada más.
Mañana tendré una nueva oportunidad de brindar por ti, por mí…a la mierda todo lo demás. Porque siempre habrá un mañana en el que podamos brindar aunque sea en el breve instante de un final.

Y sé que duele...

Ella me duele…sin previo aviso me golpeó la mandíbula…lenta e inmisericorde.

El dolor se mezcló con pensamientos paranoicos sobre el karma. Repasé mi lista de acciones buenas y malas….Todo en regla. Reacciones de orgullo como mucho pero ni un mal pensamiento.

No os podéis imaginar lo jodido que resulta darse cuenta de la ausencia de dolor cuando este se hace presente. No soporto verlo en nadie ajeno a mí por encima de lo que los instintos primarios permiten. No soporto ver a un niño llorar…me parece una gran injusticia que esa sonrisa tan generosa y despreocupada se vea borrada por la lágrima del miedo.

No soporto ver llorar a una mujer. Me parece una gran injusticia ver esas mejillas abultadas y laceradas salpicadas por la saliva de un perro de presa impotente emocionalmente.

No soporto casi nada sin que mi boca y mis dedos articulen una protesta….vivo en la protesta continua…hacia mí mismo principalmente pero en este momento hacia ella…que me duele, que asiente frente a mí con ese aire lascivo que tanto me cautivó en su día y que busco sin descanso en cada una de mis compañeras de noche que oscilan entre nadie y todas.

Ella duele, mas sin previo aviso se alejó de mi mandíbula rápida y esquiva.
No soporto que el dolor no avise de su marcha, de la incertidumbre ante un alquiler de mi cuerpo sin contrato.

El dolor nos viola y deja su semen allá dónde ninguna mano llega.

Es una cuestión de tiempo susurro. Es una cuestión de dejarse mecer por el viento otra vez más dejando que la tierra absorba todo resto y rastro de su paso.

La rutina de tener piel

Seré breve. Hoy ha sido un día normal, en el que reproduje todos mis rituales rutinarios. Sin embargo, esta angustiosa sensación que tengo en el estómago se vuelve a manifestar como síntoma de que algo va mal.

Seré breve, me empieza a faltar el aire. Ya no encuentro la extraña seguridad por ninguna de mis manías. He perdido el tiempo en un día como hoy. Reproduciendo apegos y desapegos, no dando importancia a la ausencia de llamadas tanto propias como extrañas. El tiempo se pierde y con él todo lo demás que no es poco.

Seré breve…necesito ritualizarte.

¿Hay alguien ahi?

Escucho como insistentemente golpean las puertas del cielo...hay alguien ahí? joder!!! Llevo toda una vida llamando desde cabinas rotas...nunca he recurrido a los locutorios diseminados por todas las ciudades del mundo cuyo precio es la obediencia...nunca me hizo falta, creía...creía...hasta que dejé de creer en mí.
Perder la fe...en uno mismo es duro...odiar a otros seres mucho más llevadero que verte al espejo todos los días...


Perder la fe...en todo y lo demás también. Puedes cambiar de marco que el tapiz será el mismo.

Perder el tiempo rezándole a la esperanza de creerte, de buscarte como luz, inspiración…para encontrarse a cada noche, solo en la cama, si cabe…un poco más solo que antes aunque eso no lo he descubierto hasta ahora que te alejas al tiempo que me alejo de ti. Nunca darás ni un paso por mí, siempre detrás de ti…susurrándote en la noche que me envíes un ángel para acunar mis sueños.

Perderte…es en sí más duro que creer en vano pasados los años…Mis huesos se volverán débiles y los ojos perderán toda chispa capaz de incendiar mis cartas sin remitente. Será entonces cuando lo descubra? No! Mejor ahora…que tengo tiempo para repartir mis culpas entre las masas y por supuesto tú y yo…

Al final en el lecho vacío y reseco de toda humanidad pronunciaré tu nombre para volver a creer durante un breve instante de tiempo. Luego…

Hay muchas formas de llamarte…he intentado no molestarte y te he gritado en la noche más oscura. He pedido tantas cosas para otros que he olvidado mi nombre y me encuentro pobre sin más coartada que vivir en lo gris de no creer ya en nada…ni en ti, ni en ella…ni en nadie.

Y sin embargo me respondes y golpeas que todavía ahora…en este momento de la noche…mañana podrá ser…podrá.

Me encadenas a ello…me ato a ti aunque desconozco qué camino seguir y sé que las piedras no están puestas al azar sobre el polvoriento suelo que me obligas a pisar.

Te vuelvo a llamar…las puertas cerradas….no me escuchas? Hay alguien ahí?

Youdog!!

Tal vez el marketing no sea una de mis virtudes ni tan siquiera un virtuoso de algo pero contribuiré a la causa de difundir la palabra.

Seremos durante un tiempo, canallas.

Copas

Ella estaba con la mirada perdida. Tenía tal vez 20 años menos que el viejo cerdo de su lado. Era una chica guapa en busca de tranquilidad. Hay personas que se educan para no pelear demasiado. Ella era una de esas personas. La música sonaba despacio. No era una molestia. Parecía atenta a las historias que ese viejo de adolescencia tardía hilaba sin parar. Estuve a punto de levantarme y plantarme con mi gin tonic ante su cara para decirle cualquier mierda, con tal que callara. Prefería dejarles jugar.

Era muy guapa. Morena. De esas chicas que hacen que gires la cabeza por la calle. Inaccesible para un perdedor como yo. Él sin embargo se sabía ganador. Palabra tras palabra tejía sin parar miles de eslóganes con el fin de parecer el macho que no era. Mientras, ella no paraba de romper servilletas de papel.

No sé por qué extraña razón hay mujeres que en momentos semejantes hacen collage con las pobres servilletas de papel. Mientras escribo esto un gilipollas se dedica a pitar en la calle. Son las 4 de la mañana. Debería estar en la cama soñando con un mañana mejor pero hoy hubo exceso de vino.
La música era extrañamente buena para el lugar que frecuentábamos. Ellos no reparaban en detalles. Él se limitaba a cumplir con el trámite de las palabras antes de acabar en la cama, ella dilataba el tiempo de espera. Cuanto más te resistas, más vales solía repetirse.
Apenas percibí dos, tres palabras de su boca en el tiempo que estuve pendiente de ellos. Se sabía quién era la víctima y el cazador. Si era inteligente lo disimulaba bien en el silencio. Tenía esa esperanza ante la cara de triunfador del viejo semental.

La música era buena con lo que me distraje no sin antes percibir como se rascaba compulsivamente el brazo. Estaba nerviosa y él borracho, lo suficiente como para no darse cuenta que no tenía que seguir fingiendo. Podía decir…"nos vamos?...tomamos una en mi casa?". Podría haberle preguntado si su madre no llegaría antes de las 5 pero sonaría muy lastimero a la par de gracioso.
Estaba muy borracho como para cebarme con ellos. Me llegaba con lo mío. Tomar conciencia de lo que no disfrutaba a parte de mi voyerismo.
A medida que asciendo hasta mi casa, mis llaves se vuelven más esquivas. Soy un zombi y ella una puta que no se quiere lo más mínimo. Él solía distinguir entre valientes y cobardes. Le gustaba discutir con los primeros y acostarse con los segundos.


Siempre desconfié de los primeros y sus intenciones y rechacé los segundos por su incapacidad para volar. Ella esta noche volará recordando seguramente todas las manos que tocaron sus pechos y tal vez llore de rabia. Se había propuesto cambiar. No hay persona más feliz que la que vive en la ignorancia. Su rostro era el de un ser anodino. No conducía a nada salvo una cama. Cama a la que volveré inmediatamente puesto que mi boca no controla más al sueño.

Vieja

Ei! Vieja…no te olvides de mí

Tus pulmones ya no son de seda

Ni tu voz la lolita que conocí.

Ei! Vieja… no te vayas sin mí.

Que tus manos todavía sirven

Y tus ojos me hacen reír.

Ei! Vieja…no me dejes aquí

Que sin ti la vida duele

Y no quiero vivir así.

Ei! Vieja…no sabes mentir

Que sufrir no es callarse

Y vivir no es sufrir.

Ei! Vieja, no te puedes rendir

Que sin ti todo cesa

Y me rendiré sin bandera

hasta el fin.